Müsste ich die Monate nach Beliebtheit ordnen, würde der November auf dem letzten Platz landen. Die Temperaturen sinken, die Jacken werden dicker, die Tage kürzer und grauer. Und mir ist kalt. Nicht dramatisch, aber beharrlich. Morgens beim ersten Schritt aus dem warmen Bett, auf dem Weg zur Arbeit, sogar beim Einkaufen. Dabei hat der Winter noch nicht einmal richtig begonnen.

Die nächsten drei bis vier Monate versprechen wenig Besserung. Natürlich hat die kalte Jahreszeit auch ihre schönen Seiten: Raclette, Fondue oder Glühwein sind durchaus überzeugende Argumente, sich mit dem Winter anzufreunden. Und gegen einen Spaziergang durch eine tief verschneite Landschaft hätte ich überhaupt nichts einzuwenden. Wenn schon Winter, dann bitte richtig.

Nur ist ein wochenlang tief verschneites Baselbiet ungefähr so wahrscheinlich wie ein WM-Titel für San Marinos Fussballer. Statt Winterlandschaften gibt es Nebelschwaden. Statt knirschendem Schnee unter den Schuhen feuchtes Laub auf dem Trottoir. Und statt strahlend blauem Himmel eine graue Decke, die sich manchmal tagelang nicht verzieht. Da helfen weder Raclette noch Glühwein.

Dabei ist es noch gar nicht so lange her, dass ich über die Hitze geschimpft habe. Auch ich habe diesen Sommer geschwitzt, nach Schatten gesucht und mich über jede noch so kleine Abkühlung gefreut. Wochenlang Temperaturen jenseits der 30 Grad? Mussten wirklich nicht sein. Heute würde ich allerdings sofort dafür unterschreiben. Für ein paar Tage Wärme, ein T-Shirt statt dicker Pullover und laue Abende, an denen man bis spät auf dem Sitzplatz verweilen kann.

Vielleicht ist Kälte aber ohnehin mehr eine Frage der Einstellung als der tatsächlichen Temperatur. Im April sind zwölf Grad ein guter Grund, draussen einen Kaffee zu trinken. Die ersten Sonnenstrahlen werden gefeiert, die Winterjacken verschwinden im Schrank. Im November hingegen fühlen sich dieselben zwölf Grad wie eine Zumutung an. Man zieht den Reissverschluss bis unters Kinn und fragt sich, ob es nicht doch schon Zeit für die Handschuhe wäre.

Der Unterschied liegt wohl in der Perspektive. Im Frühling geht es aufwärts. Jeder Tag bringt uns dem Sommer ein Stück näher. Im Herbst dagegen wissen wir: Das Schlimmste kommt erst noch. Die dunklen Morgen, die kalten Finger und die Tage, an denen es gefühlt gar nicht richtig hell wird.

Zum Glück gibt es für mich einen Lichtblick: die nächsten Sommerferien. Südfrankreich soll es werden. Sonne, Meer, Wärme und ein bisschen «la belle vie». Ich sehe mich schon mit einem kühlen Getränk am Strand sitzen, die Füsse im Sand und die Sonne im Gesicht. Kein Nebel, keine Winterjacke, keine kalten Finger.

236 Tage muss ich mich noch gedulden. Bis dahin bleibt mir die Vorfreude. Immerhin: Allein beim Gedanken an den nächsten Sommer wird mir schon ein wenig wärmer.

Pascal Kamber, Redaktor «Volksstimme»